Un violon anonyme au milieu de la foule
Qui coule dans les tubes comme un sang coloré
Fluide de visages clos dans les veines de la ville,
Improvise des fausses notes comme un spectre d’espoir
Pour les portées de gens déposées par les rames
Sur un air cacophonique en lutte majeure,
L’œuvre tempo presto qui fait vibrer Paris
Que les indigènes vénèrent et les autres fuient.

A mesure que les corps défilent l’air s’accélère
Les aiguilles qui frappent le sol rythment la musique ;
Par leur valse sans temps d’un semblant de Celtique
Compressées en mêlées elles soufflent la poussière
De frénésie qui ne finira qu’à mi-nuit ;
Les danseurs un à un envoyés dans les plumes
En exil paisible loin des lueurs orangées ;
Le violon en larme dans son étui en bois.

Il s’est voilé de bleu à la pensée d’un cri,
Le premier arraché en sortie d’atelier
Par le luthier qui l’a fini puis chatouillé,
Un rire si naïf, tel un sourire d’enfant ;
L’air des Vosges devait flotter dans ses ouïes
Le faire vibrer sous des caresses de vent glacé
Son existence ne devait être qu’harmonie
D’orchestres en symphonies un chœur en Tsiganie.

Mais depuis lors sa destinée a bien changé
La ville siffle faux la rue bat l’arythmie
L’économie la si do mi n’est que foutaises
Tout est si laid que rien ne rime avec ses rêves ;
Fausses promesses de Panam les scènes les projecteurs
Ne furent que poudre d’or aux yeux de la misère
Un rideau de néons la vitrine d’un cimetière ;
Il manie son archet telle une rame de galère.

Le violon anonyme au milieu de la foule
Pleure des mélodies toujours plus langoureuses ;
Les semaines et les notes serpentent sournoisement.
Meurtre d’âmes aux Abbesses ! Le vide entame son chant.
Une à une les cordes s’effilochent puis cèdent ;
Le musicien maudit se venge sur l’objet
Qu’un artiste triste s’empresse de sauver ;
Dans une cave Lorraine, une porte, un Atelier…

Nicolas QUENTIN
Vendôme-Paris, Octobre 2005