Le viOlontriste

Un violon anonyme au milieu de la foule Qui coule dans les tubes comme un sang coloré Fluide de visages clos dans les veines de la ville, Improvise des fausses notes comme un spectre d’espoir Pour les portées de gens déposées par les rames Sur un air cacophonique en lutte majeure, L’œuvre tempo presto qui…

La salle nOire

Je suis né en 1895 dans une petite maison des Vosges. Mon père était un artisan modeste et passait ses journées dans son petit atelier. Moi je passais mes journées entières avec lui à le regarder travailler. De temps en temps, nous discutions quelques minutes puis il repartait à son travail. Je ne disais plus…